نُكرّس لفكرة أن القصيدة كفن نلف به جثة الحُبّ؛ لذا نقبل بالأوهام المصدّره إلينا على أنها حقائق، نعتقد أن الكتابة عن الحب تقتضي خسرانه أولاً، هكذا وكأن تجربة الألم بسيطة ونمطيّة لهذه الدرجة.                                                                       

 

أنتمي إليه كأنه الوجود كأنه غرفة ذاتي ورغم ذلك أتسلى بالكتابة إليه

لم أكن إبنة دمك ولم تُحْسن تربيتي..أنا إبنة دم الكتابة ولقد ربتني

وأنا أدفع الماء برقة نحو بشرتي

وأنا أتمعن في خطوط صغيرة بدأت ترتسم أسفل عيني بشكل رهيف

وأنا أعدّ كوب الشاي  الصباحي

فكرتُ في  كوني متناقضة:

فوضويّة ومنظمة،

شرسة وهادئة ،

مُحبّة وحقود..  

ثم نسيت كل ذلك

وقلت :

هذا الصباح جميل.

 لا أكذب..

لم أعد أؤمن بالشِعر ،

لم أعد أؤمن بالحُبّ،

أنا أكتب إليك فقط لأحافظ على إنسانيتي

 

يخيفني: الشعور باللاشيء،واللامبالاة.. وكأن عليّ أن أشعر بشيء وأن أبالي دائما.ً

 

ماتت القطة.قطة البيت،تلك التي ولسنوات ظلت تطارد فراشة وهميّة على قميصي،ماتت ولم تنتظر لترى الفراشة الجديدة..فراشة حقيقية وُلِدتْ من وهمها الطويل.