الحزن الهائل في روح أمي لم تكتبه في قصيدة، لكنها كلما كلمتها عن مشاعري بشكل غير مفهوم، قالت: اكتبي.أمي التي صارت تشبّه كل شيء غير مفهوم بالقصائد التي أكتبها.. في روحها قصائد كثيرة لن يكتبها أحد.

أنا الآن مثل جملة مقطوعة عن سياقها

لقد فقدت جزء مهم من ذاكرتي، ذلك الجزء المتعلق بالشاي

نُكرّس لفكرة أن القصيدة كفن نلف به جثة الحُبّ؛ لذا نقبل بالأوهام المصدّره إلينا على أنها حقائق، نعتقد أن الكتابة عن الحب تقتضي خسرانه أولاً، هكذا وكأن تجربة الألم بسيطة ونمطيّة لهذه الدرجة.                                                                       

 

أنتمي إليه كأنه الوجود كأنه غرفة ذاتي ورغم ذلك أتسلى بالكتابة إليه

لم أكن إبنة دمك ولم تُحْسن تربيتي..أنا إبنة دم الكتابة ولقد ربتني

وأنا أدفع الماء برقة نحو بشرتي

وأنا أتمعن في خطوط صغيرة بدأت ترتسم أسفل عيني بشكل رهيف

وأنا أعدّ كوب الشاي  الصباحي

فكرتُ في  كوني متناقضة:

فوضويّة ومنظمة،

شرسة وهادئة ،

مُحبّة وحقود..  

ثم نسيت كل ذلك

وقلت :

هذا الصباح جميل.

 لا أكذب..

لم أعد أؤمن بالشِعر ،

لم أعد أؤمن بالحُبّ،

أنا أكتب إليك فقط لأحافظ على إنسانيتي